Nobody
He gets up, he hears the footsteps of his neighbor’s children, who have probably woken him up. It is the beginning of spring in the big city. He dresses quickly, drinks a glass of water and goes out. Outside the sky is blue, he listens while walking to old songs in Russian, of the Georgian singer Bulat Okudzhava, he does not really understand the words, but that’s why he likes these songs, only for Bulat’s sweet voice. The singer mentions the city where he is, Paris, the boulevard Raspail, thirty years ago, and this makes him smile. He crosses the bridge over the highway while listening to these songs, he crosses poor neighborhoods, where mostly people from other countries live. He crosses a public garden where old people are playing sports, and where the first leaves are growing green on the trees. He crosses the big square full of cars, once called Royal Square at the eastern entrance to the old city. He goes down a very old street, he finally gets to his small studio where he has been painting for more than twenty years. He takes his breakfast, bread with butter, drinks his coffee. He lies down on a carpet on the floor. Here he is alone, like each day, and he starts to write a poem.
никто
Он встает, слышит шаги детей соседей, которые, вероятно, разбудили его. Это начало весны в большом городе. Он быстро одевается, пьет стакан воды и уходит.Снаружи небо синее, он слушает в ходу старые песни на русском, грузинского певца булата окуджавы, он не очень понимает слова, но именно поэтому он любит эти песни, только для мягкого голоса Булата. Певец упоминает город, где он находится, Париж, бульвар Распуил, тридцать лет назад, и это заставляет его улыбаться. Он пересекает мост, который пересекает шоссе, слушая эти песни, он пересекает бедные районы, где живут в основном люди из других стран. Она пересекает сквер, где старики занимаются спортом и где на деревьях вырастают первые зеленые листья. Он пересекает большую площадь, полную машин, ранее называвшуюся Place Royale у входа, расположенного к востоку от старого города. Он идет по очень старой улице, он, наконец, прибывает в своей маленькой студии, где он рисует в течение более двадцати лет. Он берёт завтрак, хлеб с маслом, пьет кофе. Он ложится на коврик, лежащий на землю. Он один, как и каждый день, и начинает писать стихи.
Back to Top of Page | Back to Fiction | Back to Volume 16, Issue 2 – Summer 2022
About the Author
Ivan de Monbrison is a French poet and artist living in Paris born in 1969 and affected by various types of mental disorders.